Ich starre in den Mittag.

Ich sehe den Kampf in der weiten weißen Scheibe

der Sonne, ihre Strahl um Strahl versprenkte

kosmische Aufspaltung.

 

Sie gibt mir eine Vorstellung

und nimmt sie fort.

 

Vor Bergen

ins Flachland floh

ich, ausländisch, fremd und befördert

zu einem unbilligen Tarif

durch Wälder

und über Meere.

 

Die schwarze Wolke,

gerade noch so unter meiner Haut,

lässt mich nicht atmen.

 

Obgleich zufrieden

mit gottgegebenen Freuden,

bin ich nicht heiter.

Immer weiter 

wende ich mein gottloses,

verkohltes Gesicht ab

von der Liebe und von

all der Wärme

in Fingerreichweite.

 

Dieses Geflecht Gehirn,

zerfranst tagtäglich,

dieses Gestirn aus Fleisch

verdirbt allmählich.

 

 

 

das geschätzte Miteinander, 

etwas, das man vermeiden sollte. 

 

Sie ist überall,

ich atme sie ein, gehe ein an ihr: Politik.

 

Ich hasse sie,

die Art, wie die Dinge gelaufen sind,

so:

 

der allgemeine Schmuggel von Hammern in Watte; 

ein geheimes Lager voll lärmiger Drehgriffe

 

und Do-it-yourself-Werkzeugen

(eine Größe für alles),

ausgegeben 

an Parteitagen, um hohe Wahrheiten 

zu hissen,

 

das ungeschriebene, abgeschriebene,

verhökerte Wort.

 

Täuschung. 

Betrug. 

Plünderei.

 

Und heute ist wieder einer

dieser berühmten Tage, dieser denkwürdigen

Tage mit ihren schönen, korrumpierten Namen:

Heldentag, Freiheitstag, Tag der Behinderten.

Nationaler Mülltonnen-Aufstell-Tag.

Tag des Präsidialen Misthaufens.

 

Zufällig ist es der Nationale Frauentag.

Dabei ist alles, was ich will, allein sein.

Was für ein Fest!

Wofür sind Frauen da, zu Zeiten?

Die Unantastbarkeit davon. 

Natürlich denke ich an diese edlen Spenderinnen,

aber in Gottes Namen: ohne Worte.

 

Hab ich was von Schicksal gesagt,

in Bezug auf eine bestimmte Frau?

Dann muss es in Gedanken gewesen sein.

 

Ich ging raus auf die Straße, Luftschnappen.

Wind war aufgekommen,

 

und mit beschwingter Freigebigkeit

klebte er mir

ein nasses Blatt 

sanft an die Wange.

Verdammt sei so eine Politik,

nichts als Diplomatie.

 

Was kann ich sagen?

 

Ich kenne ein Haus

unten an der Straße, ganz mit Brettern verrammelt.

Das Geschirr und das Silber hat man 

in dicke Lagen Zeitungspapier gewickelt

und in Kartons versenkt.

Keiner hat das Fettgedruckte gelesen, keinen kümmerte es,

und doch hatte es eine Funktion.

 

Die Möbelpacker arbeiteten schnell,

während die Eigentümer dabei standen.

Dann mussten alle los, schnellschnell. 

Es ist ein Wettlauf mit der Zeit.

 

Aber eines Tages werden die Erben zurückkommen

zu dieser Hinterlassenschaft, eingeschlagen in verblichene Lügen,

und mit Tränen in den Augen 

 

das Porzellan auswickeln.

 

 

Weil meine Mutter ihre Tabletten durcheinanderbringt, weil alle Tage gleich sind. Weil mein Vater der Dumme war. Und nun sie der Dumme ist. Irgendwer muss ja der Dumme sein. Ein Schüler, der wieder rückfällig geworden ist. Ein Schüler, der im Knast gelandet ist. Ein Schüler in Quarantäne. Ein Schüler in der Medizinischen Hochschule.
In unsere Schule scheint die Sonne. Walter hat ein Konzept geschrieben, das sich eine aus der Chefetage anguckt, beim Frühstück. Und dann kann sie nur bis eins, und muss rauchen. Unser Chef will uns duplizieren. Wir sitzen da mit und ohne Mundschutz, und richten ihm Skype ein. Er braucht ein vernünftiges Deckbett, doch wir wissen nicht, wo wir es hernehmen sollen. Wir wollen alle dauernd schlafen, oder sterben.