im August
Maxine Kumin: Morning Swim
Into my empty head there come
a cotton beach, a dock wherefrom
I set out, oily and nude
through mist, in chilly solitude.
There was no line, no roof or floor
to tell the water from the air.
Night fog thick as terry cloth
closed me in its fuzzy growth.
I hung my bathrobe on two pegs.
I took the lake between my legs.
Invaded and invader, I
went overhand on that flat sky.
Fish twitched beneath me, quick and tame.
In their green zone they sang my name
and in the rhythm of the swim
I hummed a two-four-time slow hymn.
I hummed 'Abide With Me.' The beat
rose in the fine thrash of my feet,
rose in the bubbles I put out
slantwise, trailing through my mouth.
My bones drank water; water fell
through all my doors. I was the well
that fed the lake that met my sea
in which I sang 'Abide With Me.'
im Juli
J.D. McClatchy: Going Back to Bed
im Juni
Kathrin Schmidt: rjasaner picknick
die vielstimmige wiese auf dem tisch, das azurblaue
wispern der gläser, gäste mit taschentüchern aus mohn -
wie viel essig ist die oka hinabgeflossen
die jahre tragen den acker im schienennetz heim,
vereinzelt fallen kinderfiguren heraus und suchen im dämmern
nach erträglichem elterngetier
unter den oberflächen haben wir nichts
verloren, zwei bauchige flaschenfrauen reden auf kürbis
über den sauren salat, seine nahenden inhalte
eine fliege ertrinkt in der sahne, wie auch wir
ertränken unser übliches heimweh. lass uns
flusswasser tauschen, die geweihe eingezogen wie fühler
aus: waschplatz der kühlen dinge. Kiepenheuer & Witsch, Köln 2018
im Mai
Ulrich Koch: Vage Erinnerungen
das echte Heimweh
über dem man einschlief
wie ein Mantel am Haken
jener verlorene Handschuh
in der erleuchteten Telefonzelle
der niemandem mehr passte
"Schinken Abraham"
die Gesichter der ältesten Verwandten
und wie sie etwas sagten
wenn sie nichts sagten
während die Vogelscheuche im Garten
ein Schattenkreuz warf
aus Stroh
"Luther Eisenhandel"
so wird es nie wieder
und dann immer so bleiben
aus: Julietta Fix (Hg.), Ein Bild von einem Gedicht
fixpoetry lesehefte n° 14, Klingenberg 2009
im April
Peter Piontek: Rückblickend St. Gallen
Nebel talabstreichend seezu im
Licht im Leuchten Läuten
Sunset Abendland das Wort
Ersparnisanstalt
Der Sandmann nicht der alte
Pagenstecher kommt
flink op de Finken will den Blick
uns wenden singt Tuotilo
oder worin liegt
das subversive Moment des
sagen wir 130. Psalms
eine Geschichte auf Erden
eine ganz und gar irdische
Geschichte auf Erden
aus: Aus dem Fliegenglas. Gedichte. Wehrhahn Verlag, Hannover 2010
im März
Brigitta Falkner:
"Schöner Witz." - "Unbedeutend."
"Er scheint unbedeutend." Zwo
Tuben (dies zu den Wörtchen
>zwo Tuben<). Rechts, die Dünne,
wurde benutzt; - die schönen
Wörtchen indes benutze DU
DICHTER! (deute neben uns - zwo
Schundworte benutze): Deine
zwo B e d e u t e n d e n unter sich;
zwo dünne Dichterbüsten,
buchstützendienend - "O wer ...?"
Buch des Dozenten. Unweit er ...
Unten der Bewuszte noch die
Zwoten sucht - denn: >Über die
Duo-Tendenz bei Würstchen &
Brüstchen<. Ein, zwo - deutend
er den Tuben sich zuwendet (o
zuwendet!) Unterdes ich oben
den (o den!) Witz suche, brüten
zwei Studentchen drüben (o
deuten!) den zwoten Rebus. "Ich -"
(o ich!) endet nun der bewuszte
Dozent & endet wie unser Buch
(o Buch!) nie enden würde -; setzt
ein Ende & subwuchert zotend:
der Dozent. - "Eine Wunschtube?"
Brigitta Falkner: BUNTE TUBEN. Anagramm
Urs Engeler Editor, Basel / Weil am Rhein 2004
im Februar
Tristan Marquardt:
zeit für umschulung, dressur, der kurs heißt kuschelkurs und
fuhr soeben mit dem taxi in den tunnel. gib zu, du wusstest nicht,
warum vertrauensbildende maßnahmen deinen sitz vorgewärmt
hatten. fragtest den fahrer, er bat um geständnis. also bitte: licht
ist leichter als schatten, akklimatisierung aber kennt kein gewicht.
gewiss. doch was heißt dann, sich entwöhnt zu haben? dumme
frage? gibt es nicht. wenn also wahr ist, dass nach der saison die
unzeit kommt, wo befinden wir uns jetzt? an welchem punkt einer
freundschaft erklärt man die vergangenheit zur leitidee? und wann
springt der hund aus dem fahrenden auto? warte mal. niemand
springt jetzt aus irgendeinem auto - ist das klar? alles schweigt,
nur das taxometer schweigt mit sich selbst. nichts traut nichts
über den weg, obwohl es nur einen weg gibt. und alles ist keine
gruppe. woran sich die augen längst schon gewöhnt haben. schein-
werfer, was hinter ihnen liegt, so viel ist sicher, kein licht. und du,
nur fragen im blick, kannst dirs nicht merken. nimm die brücke,
dressur. dass dieser tunnel, als dessen schüler wir uns zu fühlen
begonnen haben, beendet und als straße fortgeführt werden wird.
aus: das amortisiert sich nicht. kookbooks, Berlin 2013
im Januar
Marion Poschmann: Umnachtungen
heimleuchten, Einsamkeit,
Dunkel so dicht, dass es funkelt, und
Reiz-Reaktions-Schema: "an dir entzündet"
die stiebenden Lippen, knisternden Finger,
wie Chinakracher zwei Körper die lautstark
sacken aus seltsamen Fallhöhen, sanftmütig
zeichnen sich Dinge ab,
Türen und Schränke, die offenen Ränder,
die Schatten von Anfang und Ende -
zersprühende Wunderkerzen: so sind wir und brennen
die Jahre ab - black box: die Seele
in schwarzen Tapeten,
der Kronleuchter ausgelöscht, ohne einander
sind wir verschlossene Kammern
in denen es finster ist
aus: Verschlossene Kammern. zu Klampen, Lüneburg 2002
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