Ilma Rakusa: Rückgrat

Rückgrat denk ich

wer hat noch Rückgrat

in diesen krummen Zeiten

wenn Lügen blühen 

wie Päonien

aufgerissenes Maul

viel Schaum etc.

schau: der Mond ist nicht

gezinkt der Waldrand

hält die Fresse alles still

normal die Nacht

sie wird dich nicht verlachen

sie hat noch Stil

ein Quäntchen Eleganz

auch wenn es schwärzer wird

wie schwarz? fragst du
als ob es Steigerungen gäbe

von Pech zu Pech

Rückgrat also

du bist kein Falter

kein Windhahn (rechts mal links)

die Nacht steht ihre Frau

sie steht

(es werde Licht)

in: M. Kniep, N. Küchenmeister (Hg.), Jahrbuch der Lyrik 2022

Schöffling & Co., Frankfurt a.M. 2022

Aleksei Bobrovnikov: Ruhewagen

Ein Ruhewagen
in dem die Stille bricht.

Der Schrei eines Neugeborenen, der Furz eines alten Mannes.
Jedes Abteil voller Nadeln und Wertmarken.

Das diktatorische Gurgeln eines Klos.

 
Der Zug verwildert, taucht unter die jungen Pinien

pfeift seine alten Wiegenlieder durch die Tunnel.

Fabriken aus Stahl und still wie ein Minenfeld
am Fließband könnte man die Würmer wispern hören.

Ein ruhiger Karren
und eine gebrochene Vereinbarung

Versprechen, erfüllt oder gestoppt per Signal.

Der Mann mit der Mütze, die die Kleinsten so bewundern

schreit einen an, der ganz vorn in der Schlange steht:
„Hören Sie auf, das zu filmen!“

aber die Farben sind zu stark.

Was nicht zerbrochen ist, zermahlt die Ferne

auf der grauen Schaufel der Windmühle Zeit.

unveröffentlicht

deutsch von Sylvia Geist

Olga Martynova: In der Zugluft Europas

Seltsam zu leben in der Zugluft Europas.

Überall undichte Stellen, die niemand mehr flickt.

Vierblättriger Wind spielt

Mit dem Tau nutzloser Träume.

Rissig der Halm - die Achse der Winde.

Die Karte nimmt alles hin

(Als wäre sie ohne Empfindung),

Ein Flickenmantel, an den Nähten zerrissen,

Und niemanden schert, was nackt darunter hervorblitzt

(Als wäre Europa, kurz vor dem Ende,

Gefallen ins verlorene Paradies.

Ein verwahrloster Garten, was sonst, mit zertrampelten Wiesen,

Die Blumen alle vertrocknet,

Nur Wind noch, nur fliegender Sand

Und Seufzer von uralten Ofenbänken ...)

... nicht durchzuhalten in dieser Zugluft

das epische Weiter und Weiter ...

nachgedichtet von Sabine Küchler

in: Leb wohl, lila Sommer. Gedichte aus Russland. Wunderhorn, Heidelberg 2004

Ulrike Almut Sandig: so habe ich sagen gehört

hab sagen gehört, es gäb einen Ort

für alle verschwundenen Dinge, wie

die verschiedenen Sorten von Äpfeln

die Clowns und die Götter, darunter

auch jenen guten Gott von Manhattan

Karl-Marx-Stadt und Konstantinopel

Benares und Bombay und die Namen

von zu vielen Braunkohledörfern

befänden sich, hab ich sagen gehört

in der Mitte des Weißtannenwalds

der jede Schallwelle schluckt. der Ort

wär, so habe ich sagen gehört

auf keiner gültigen Karte verzeichnet.

Ulrike Almut Sandig: Dickicht. Schöffling & Co, Frankfurt a.M. 2011

Björn Kuhligk: Nachdem wir den Baum schlugen

Nun ist die Erde zu taub, um Zäune

zu ziehen, wäre sie aufgeworfen

dampfte sie, eine Herde im Freilandgehege

wir gehen durch den Neuschneegarten

die Fährte, die wir hinterlassen, ist

schmal wie die stumpfe Seite einer Axt

Björn Kuhligk: Die Stille zwischen null und eins. Gedichte. Hanser Berlin 2013